عيد الميلاد رقم 208 للسيد بو.
اليوم، التاسع عشر من يناير، يبلغ إدغار آلان بو عامه الـ 208. يا له من عمر قصير! أمامه كل هذه السنوات ليخلد اسمه كواحد من أعظم كتّاب التاريخ. لا يهمّ نوع الأدب، أو الحقبة، أو القرون التي تفصل بين أعماله وبين غيرها. لقد كان من أفضل الكتّاب، وسيظل كذلك حتى يغرق العالم في ظلام لعنته. كما هو حال بيت آشر.
من المستحيل الكتابة أكثر عنه أو عن هذا الإرث الأدبي الضخم والرائع . ما الفائدة من ذلك؟ المهم هو قراءته . عاجلاً أم آجلاً، في الصغر أو الكبر، في أي وقت. لكن اقرأوه. دعونا نحتفل بهذا اليوم. قبل قرنين ونيف، شهدت مدينة بوسطن الباردة ميلاد ابنها الأكثر شهرةً وعظمةً، والذي كان مصيره محتوماً. ماذا نختار من تلك الحكايات والقصص؟ هل هذا ممكن أصلاً؟ لا أعتقد ذلك.
قطط سوداء، خنافس ذهبية، غربان مقلقة، بيوت مسكونة، صور موتى، قلوب كاشفة، موت أحمر، غوريلا قاتلة، محققون لا يخطئون... من المستحيل حصر كل هذه المفاهيم والصور والأحاسيس والمشاعر . الكثير من الجنون والرعب. الكثير من الخوف والفزع. الكثير من الخيال والواقع. الكثير من الخير. كل أرواحنا الرومانسية، القوطية، الغامضة، الخائفة، العاطفية، أو المضطربة تهتز مع كل كلمة تدفقت من قلم بو.
نظرته، ونشوته (سواء أكانت نابعة من شياطينه الداخلية وضعفه أم لا)، وبراعته في سرد الجحيم والأوهام ، واستحضار أحلك الخيالات، تجاوزت كل الحدود . تمامًا كما فعل مع وجوده، الذي حوّله إلى شخصية آسرة ومأساوية، حظيت بالإعجاب بقدر ما حظيت بالشفقة. بالتقديس بقدر ما حظيت بالازدراء. لأنه، كما هو الحال في كل شيء، هناك من لا يحبون بو. مفهوم (أو غير مفهوم). مقبول أيضًا.
عبقري أم سكير. رجل مضطرب أم مُثير للاضطرابات. ضعيف أم بطل. ما الفرق؟ لقد كتب قصصًا تجاوزت حدودها. لقد تعمق، كما لم يفعل أحد غيره، في أعمق وأحلك خبايا الطبيعة البشرية. ربما لأنه اختار الخوض فيها بإرادته. وقد نجح. تجربته الحياتية المؤلمة أم مجرد رؤيته للعالم من حوله، لتلك الحياة. كما قلت، لا يهم. كان ذلك كافيًا، إلى جانب إطلاق العنان لخياله.
لقد ترك لنا أسماءً خالدة محفورة في ذاكرتنا، وتأثيراً بالغاً على عدد لا يُحصى من الكُتّاب والفنانين، تاركاً وراءه أثراً من الحب والرعب معاً. وما زالت التأثيرات وإعادة التفسيرات اللاحقة لأعماله تظهر على مرّ السنين.
كل من استطاع كتابة "ملك الطاعون" لم يعد إنسانًا. من أجله ، وتحركنا بشفقة لانهائية تجاه مثل هذه الروح المفقودة ، نود أن نتخلى عنه للموت.
هذا ما كتبه روبرت لويس ستيفنسون في مقالٍ عن إدغار آلان بو. لكن ما لم يكن ستيفنسون يعلمه هو أن بو، أو هو نفسه، لن يموتا حقًا. هذا ما يحدث عندما تترك أفعالك في الحياة بصمةً على البشرية جمعاء، بصمةً تبقى عبر الزمن. واليوم، يتمنى جزءٌ كبيرٌ من البشرية لو أن بو يولد كل يوم. أو لو أنه هو بالذات من يعود من تلك الظلمات والجحيم التي وصفها ببراعة . بل إن هناك من سيدفع ثمن ذلك، أنا متأكد.
بيرينيس، آرثر غوردون بيم، بروسبيرو، ليجيا، مادلين آشر، أوغست دوبان ... وأسماء أخرى كثيرة. ارتعاشات ولعنات لا تُحصى، حطام سفن ومآسٍ. أو أنابيل لي ، اسم بطلة إحدى أروع القصائد التي كُتبت على الإطلاق، قصيدة لم تُكتب ثانيةً، ولن تُكتب أبدًا. الحب في أنقى صوره، حب اليأس وانعدام الأمل، حب الهزيمة والهجر، حب الشغف والألم اللامحدودين.
لا يوجد يوم أفضل من اليوم للاحتفال بهذا العيد من خلال منح نفسك هدية قراءة ولو سطر واحد فقط من روايات "الحفرة والبندول" ، أو "جرائم شارع مورغ" ، أو "قضية السيد فالديمار"، أو "تيمورلنك".
أو ربما لا يوجد يوم أفضل من اليوم لمشاهدة أحد مئات الأفلام المقتبسة من أعماله. وخاصة تلك التي أنتجها استوديو هامر البريطاني الخالد ، بقيادة المخرج روجر كورمان . وماذا يُضاهي رؤية وسماع أفضل الوجوه والشخصيات والأصوات التي نفخت الحياة والموت في شخصياته وقصصه؟ فينسنت برايس وكريستوفر لي ، بالنسبة لي، هما أفضل من يروي ويؤدي أعمال بو. ولكن هناك نسخ لا حصر لها، مثل تلك المتناثرة في هذا المقال.
تهانينا، سيد بو. سواء في أفظع جحيم أو أروع جنة، سنلتقي بك جميعاً يوماً ما. في أيٍّ من المكانين.